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miércoles, enero 28, 2009
lunes, marzo 17, 2008
JOAN BROSSAlunes, diciembre 31, 2007
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jueves, octubre 04, 2007
sábado, septiembre 29, 2007
XV Festival Internacional de Poesía de Rosario
XV Festival Internacional de Poesía de Rosario
3 al 6 de octubre de 2007
Centro Cultural Bernardino Rivadavia
San Martín 1080. Plaza Montenegro
PROGRAMA DE ACTIVIDADES
Miércoles 3
16:45. Explanada. Espectáculo de danza a cargo de COBAI (Coreógrafos y Bailarines Independientes).
17:00. Acto de apertura.
18:00. Homenajes.
Homenaje a Beatriz Vallejos. A cargo de Nora Hall.
Homenaje a Juan José Hernández. A cargo de Raúl Rosetti.
19:00. Mesa de lectura.
Paula Aramburu (Rosario)
Fernando Marquinez (Rosario)
Fabián Herrero (Santa Fe)
20:00. Mesa de lectura.
Silvia Mellado (Neuquén)
Silvio González (Rosario)
Fabricio Simeoni (Rosario)
Jueves 4
19:00. Mesa de lectura.
Nilda Barba (Buenos Aires)
Silvia Monrós (Serbia)
Javier Jover (España)
20:00. Mesa de lectura.
Graciela Cros (Río Negro)
Martín Raninqueo (La Plata)
Mora Torres (Santa Fe)
Liliana Ancalao (Chubut)
21:00. Mesa de lectura.
Javier Foguet (Tucumán)
Alicia Genovese (Buenos Aires)
Claudia Masín (Chaco)
Javier Bello (Chile)
Viernes 5
19:00. Mesa de lectura.
Theodor Damian (Rumania)
Roberto Malatesta (Santa Fe)
María Antonieta Flores (Venezuela)
20:00. Mesa de lectura.
Marcia Mogro (Bolivia)
Teresa Arijón (Buenos Aires)
Beatriz Vignoli (Rosario)
Angela Melim (Brasil)
21:00. Mesa de lectura.
Guy Merlin Nana Tadoun (Camerún)
Juan Carlos Mestre (España)
Viacheslav Kupriyanov (Rusia)
Sábado 6
18:00. Mesa de lectura.
Hai An (Rep. Popular China)
Carlos Ortega (España)
Allison Hedge Coke (Nación Cherokee, USA)
19:00. Mesa de lectura.
Niní Bernardello (Tierra del Fuego)
Eduardo Mileo (Buenos Aires)
Rómulo Bustos Aguirre (Colombia)
20:00. Mesa de lectura.
Eduardo Casar (México)
Concepción Bertone (Rosario)
Humberto Ak’abal (Guatemala)
21:00. Mesa de lectura.
José Campus (San Juan)
Jorge Arbeleche (Uruguay)
Nancy Morejón (Cuba)
Actividades simultáneas en otros ámbitos
Miércoles 3
Ícaro Artes
1º de Mayo 1117. Casa 2
19:00. Cátedra Etno-Lingüística de la Escuela de Antropología.
A cargo de Rodolfo Hachén, en diálogo con Humberto Ak’abal (etnia Maya K’iche, Guatemala), Liliana Ancalao (etnia Mapuche, Argentina) y Allison Hedge Coke (Nación Cherokee, USA)
Facultad de Filosofía y Letras (UNR)
Entre Ríos 758
19:00. “Transfiguraciones poéticas de la alteridad”
Hai An (Rep. Pop. China)
Guy Merlin Nana Tadoun (Camerún, África)
Viacheslav Kupriyanov (Rusia)
Coordina: CIEHUM (Centro Interdisciplinario de Estudios Europeos de Humanidades)
Jueves 4
Centro Cultural Distrito Norte “Villa Hortensia”
Warnes 1917. Tel. 4806822 (Int. 122)
18:00. Mesa de lectura.
Tona Taleti (Rosario)
Rubén Vedovaldi (Cap. Bermúdez)
María Antonieta Flores (Venezuela)
Niní Bernardello (Tierra del Fuego)
Juan Carlos Mestre (España)
Casa de la Cultura Provincial “Arijón”
Arijón
18:00. Mesa de lectura.
Mariana Vacs (Rosario)
Sandra Mendizaba (Rosario)
Teresa Arijón (Buenos Aires)
José Campus (San Juan)
Angela Melim (Brasil)
Viernes 5
Casa de la Poesía
Sargento Cabral 301 (y el río)
17:30. Eduardo Casar (México) en diálogo con integrantes de talleres literarios.
Museo del Diario La Capital
Sarmiento 763
18:00. Panel. “Poesía y edición”
Eduardo Mileo (Buenos Aires)
Javier Bello (Chile)
Javier Jover (España)
Carlos Ortega (España)
Coordinación: Osvaldo Aguirre
Centro Cultural Distrito Sur “Rosa Ziperovich”
Warnes 1917. Tel. 4806822 (Int. 122)
18:00. Mesa de lectura.
Mercedes Gómez de la Cruz (Rosario)
Ana María Russo (Rosario)
Martín Raninqueo (La Plata)
Jorge Arbeleche (Uruguay)
Silvia Monrós (Serbia)
Sábado 6
Altos de Librería Ross
Córdoba 1347
11:00. Panel:
Rómulo Bustos Aguirre (Colombia)
Nancy Morejón (Cuba)
Festival Internacional de Poesia en Rosario
Visite la Página Web del Festival: www.festpoesiarosario.com.ar
domingo, octubre 22, 2006
jueves, agosto 17, 2006
Cuento
El Hombre inconcluso
Me disponía a terminar mi relato ese mismo día, de una vez tenía que concluir algo en mi vida, no importaba cuanto tiempo durara en terminar. Pero necesitaba un método, una forma, un camino para lograr el cometido que me quitaba el sueño todos los días. Buscando ese salvavidas recordé un texto de Lorca sobre lo que debía atravesar un poeta en el desarrollo de la composición literaria. El texto relataba la cacería que tenía que hacer el poeta cuando creaba su obra, y ahí justo cuando estaba dispuesto a iniciar mi cacería de palabras, miré el atemorizante papel en blanco que se me presentaba como un vacío que amenazaba mi vida y recordé que había que tener siempre un vaso de agua a mano, con mi mínima experiencia en la creación literaria no podía negar el consejo de un grande. Fui a la cocina, tomé el vaso, como si éste fuera un cáliz destinado a curar todas mis heridas y liberar mi mente de ese bloqueo insidioso que me perturbaba. Mientras lo acercaba a la canilla sentí el timbre que sonaba como no lo había hecho antes. A decir verdad ese timbre era una gran mentira hasta ese momento ya que nadie lo había tocado en dos años.
Me pregunté:” ¿Quién puede ser?” y entonces vino a mi mente la conversación que tuve con el señor Mistanio, hombre conocido del barrio y dueño del único teatro que existía en esas vulgares calles. Él me había advertido que hoy darían un concierto en el teatro, justo al lado de este sitio que pocas veces puede ser llamado hogar. Le permití al dueño del mismo que algunos de los que conformaban el público entraran por “casa” .Después de todo no me quedaba otra opción ya que Mistanio tenía entre sus propiedades la “casa” que yo alquilaba. Creo, si no me equivoco, que el teatro estaba siendo remodelado y la puerta de la calle clausurada. Mistanio y yo habíamos mantenido importantes conversaciones. Él era como el típico hombre de barrio que a pesar de tener una visión muy abierta e inteligente del mundo no creo que pueda decir que fuera un intelectual ya que no lo era, pero su inteligencia nadie la podía negar .Sin dudar un hombre excepcional, muy difícil de encasillar en la figura del típico pequeño burgués propietario. Su aspecto era tremendamente vulgar, parecía salido de una cancha de fútbol y a la vez era un hombre de notable poder económico. No se podía decir que era comparable a otros hombres de dinero ya que su dinero sólo sobresalía en un barrio como éste. Sus propiedades eran pocilgas de segunda mano y el teatro era un espacio popular de entradas de muy bajo costo. No sólo en lo económico se diferenciaba de otros pequeños burgueses sino también en su respeto por el proletariado y su innata humildad. Era un hombre gordo y simpaticón que solía recorrer las mugrientas calles del barrio siempre exhibiendo en la mano algún sándwich de variable contenido , esos tipos qué te dan consejos y te golpean la espalda con toda confianza, como si te conocieran. Él creía conocer a todo el mundo y actuaba en consecuencia como un ser extremadamente social. Dudo sin en realidad se conocía a sí mismo.
Oí la puerta me dirigí hacia ella como aquel vulgar burócrata que se dirige a su maquina de escribir, como un maldito acto automático de servicio, servicio que debía prestar sin mi consentimiento. Pero a pesar de todo aquello yo sentía tremenda admiración por aquel hombre que me había designado esa tarea y todo el misterio que lo rodeaba. La puerta de salida hacia la calle daba justo en mi habitación donde estaba escribiendo. El picaporte giro completando el circulo de la vida, el circuito que siempre llega a su fin, a ese fin descarado y cruel que nos hace alejarnos definitivamente de lo que queremos y no supimos valorar, que bello era lo que ahora odio.
Y la puerta se abrió dando paso a mi inesperada huésped .Era una hermosa joven vestida de negro, negro cruel y fatídico que marca a nuestra historia, con el vestuario indicado para el recital de rock.
-Pasa-le dije temblando ante la presencia extraña y a la vez hermosa. El tuteo es un lenguaje extraño para mí y algo que aborrezco bastante. Eso se debe seguramente a que no hablo nunca con jóvenes como yo. A pesar de tener la edad que tengo solo hablo con gente que tenga más de treinta años y si es que logro encarar una conversación. Para mi es esto un acto lógico ya que siempre busque gente que haya vivido mas que yo siempre hay algo que aprender, algo que no se devela sino por la experiencia cotidiana de la vida, pero siempre estará también lo irremediablemente inconocible, lo eternamente oculto.
Era demasiado temprano para el concierto y yo me imagina decenas de personas entrando por mi habitación, aun cuando conocía el mísero espacio del teatro. Ese día perdí mi privacidad, algo que realmente nunca tuve ya que siempre estuve perseguido por mis propios fantasmas que no detuvieron su acoso sobre mi persona.
Para mi esa situación era apocalíptica y definitiva ya que me costaba hablar con la gente y mucho mas tener que verla y hacerla pasar por mi habitación con los correspondientes saludos que ello implicaba. Si al menos pudieran entrar uno por vez seria diferente, ya no tendría que enfrentarme a una cantidad incontrolable de rockeros.
Por el momento tenia suerte, solo tenía que indicarle el camino hacia el teatro a la joven y seria como una ejercitación para hacer pasar a los demás sin tanta cobardía.
Cuando tembloroso trate de indicarle el camino se acerco a mi escritorio y tomo uno de mis apuntes, para ser mas claro el texto que trataba de terminar, y como si estuviera en su casa sola sin nadie que la moleste se quedo leyendo sentada en mi cama. Simplemente hizo lo que yo hacia todos los días, llegar sentarme y leer mis apuntes para ver que podía seguir escribiendo. Debo decir que fue una situación muy especial debido a que ella a la vez extraña se me aparecía como uno de esos sueños nublosos en los que uno solo siente placer y donde el objeto del deseo es la simple y fatal imagen. Ella parecía ser solo eso: una imagen, condenada quien sabe por que razones a aparecerse en esa cueva donde un loco soñaba que existía.
-¿Venís por el concierto?-dije aun a sabiendas de mi histórico odio a ese tuteo a esa palabra. ¿Porque tuve que decir “venís” y no “viene”? Detesto hablar así pero sentía la obligación cultural de hacerlo. Era una imposición indirecta de esta sociedad hablar de esta forma.
No importaba lo que yo dijera o pudiera decir ella parecía no pertenecer a esta realidad, se podía juzgar fácilmente que ella se negaba a escucharme. No respondía nada, por un momento me sentí invisible ante sus ojos, como también lo era ante la sociedad entera que había decidido eliminarme del mundo de una forma perversa e indirecta. Así seguía siendo yo el otro que nadie reconocía, el ser nulo que no tenia una función en este circo enorme que todo lo domina y lo corrompe.
Ni siquiera me miraba. Pero a pesar de esta inexistencia de la que yo era victima, no tenía ningún odio o molestia contra esa figura borrosa, débil y humana que se iba convirtiendo poco a poco en aquel silencioso objeto de mi deseo. Pese a todo esto sentía en como si ella fuese la única persona capaz de amarme, se mostraba frágil y amable como un deseo de niñez, como una realidad que quería ser sueño.
Seguía empecinada en leer mis apuntes sin mi permiso y ni siquiera eso, que antes podía ser fuente de mi molestia, me perjudicaba en lo mas mínimo nada me sacaba de ese perfecto estado de contemplación donde ella parecía un fantasma que venia a vengar los años de soledad que habían moldeado mi personalidad.
Su silencio me infligía temor y admiración a la vez una espeluznante combinación que me llevaba poco a poco a la locura, al sagrado delirio cuyo dueño exclusivo era el gran Dionisos.
El timbre que todo lo destruye sonó otra vez pero ya no anunciaba la llegada de ella.
Abrí la puerta esta vez con odio, como quien las cierra con fuerza. Pude notar que detrás del marco estaba la figura vulgar y gentil de mi vecino Mistanio que venia a confirmar mi estado de locura diciendo que el concierto se había suspendido y no falto su “así que no te preocupes”, Como no iba a preocuparme yo, que cuando mirando hacia mi cama confirme que mi visitante se había desvanecido en el humo que gira e inunda al mundo.
Ella desapareció como lo hace todo, se esfumo cumpliendo ese maldito rigor del fin, se fue pero se llevo mi fin dejándome condenado a una eternidad si ella y sin el fin. ¿Que manía perversa es esa del fin? ¿Por que todo debe terminar? Nos condenan a la vida nos arman amores, odios, familia, responsabilidades y un día como si por un capricho todo se desvanece y se va, todo se pierde en el polvo. ¿Quien es acaso el responsable de esta situación siniestra? ¿A quien se le debe exigir le recomposición de tal barbarie?
Entonces pude comprender realmente la realidad de todo aquello que se me presentaba en ese momento. Después de tantos años mi proyecto se había llevado a cabo. Aquel era un proyecto abandonado en el tiempo que no había tenido resultado alguno. La finalidad que perseguía era transformarme en un hombre completo un ser sin faltas, un sueño que esta sociedad me fue quitando a través de una larga marginación que me llevo a esto que soy ahora, a este monstruo del que nadie se hace cargo. Mi proyecto era mi alimento, mi carne que hacia que sobreviviera a pesar de ser un punto al margen de la hoja y ese día en que muchos decidieron hacerme pasar por loco, mi proyecto había dado frutos: había inventado una mujer, había construido a mí otra parte.
Patxi RomeroJuguete_rabioso@hotmail.com
Me disponía a terminar mi relato ese mismo día, de una vez tenía que concluir algo en mi vida, no importaba cuanto tiempo durara en terminar. Pero necesitaba un método, una forma, un camino para lograr el cometido que me quitaba el sueño todos los días. Buscando ese salvavidas recordé un texto de Lorca sobre lo que debía atravesar un poeta en el desarrollo de la composición literaria. El texto relataba la cacería que tenía que hacer el poeta cuando creaba su obra, y ahí justo cuando estaba dispuesto a iniciar mi cacería de palabras, miré el atemorizante papel en blanco que se me presentaba como un vacío que amenazaba mi vida y recordé que había que tener siempre un vaso de agua a mano, con mi mínima experiencia en la creación literaria no podía negar el consejo de un grande. Fui a la cocina, tomé el vaso, como si éste fuera un cáliz destinado a curar todas mis heridas y liberar mi mente de ese bloqueo insidioso que me perturbaba. Mientras lo acercaba a la canilla sentí el timbre que sonaba como no lo había hecho antes. A decir verdad ese timbre era una gran mentira hasta ese momento ya que nadie lo había tocado en dos años.
Me pregunté:” ¿Quién puede ser?” y entonces vino a mi mente la conversación que tuve con el señor Mistanio, hombre conocido del barrio y dueño del único teatro que existía en esas vulgares calles. Él me había advertido que hoy darían un concierto en el teatro, justo al lado de este sitio que pocas veces puede ser llamado hogar. Le permití al dueño del mismo que algunos de los que conformaban el público entraran por “casa” .Después de todo no me quedaba otra opción ya que Mistanio tenía entre sus propiedades la “casa” que yo alquilaba. Creo, si no me equivoco, que el teatro estaba siendo remodelado y la puerta de la calle clausurada. Mistanio y yo habíamos mantenido importantes conversaciones. Él era como el típico hombre de barrio que a pesar de tener una visión muy abierta e inteligente del mundo no creo que pueda decir que fuera un intelectual ya que no lo era, pero su inteligencia nadie la podía negar .Sin dudar un hombre excepcional, muy difícil de encasillar en la figura del típico pequeño burgués propietario. Su aspecto era tremendamente vulgar, parecía salido de una cancha de fútbol y a la vez era un hombre de notable poder económico. No se podía decir que era comparable a otros hombres de dinero ya que su dinero sólo sobresalía en un barrio como éste. Sus propiedades eran pocilgas de segunda mano y el teatro era un espacio popular de entradas de muy bajo costo. No sólo en lo económico se diferenciaba de otros pequeños burgueses sino también en su respeto por el proletariado y su innata humildad. Era un hombre gordo y simpaticón que solía recorrer las mugrientas calles del barrio siempre exhibiendo en la mano algún sándwich de variable contenido , esos tipos qué te dan consejos y te golpean la espalda con toda confianza, como si te conocieran. Él creía conocer a todo el mundo y actuaba en consecuencia como un ser extremadamente social. Dudo sin en realidad se conocía a sí mismo.
Oí la puerta me dirigí hacia ella como aquel vulgar burócrata que se dirige a su maquina de escribir, como un maldito acto automático de servicio, servicio que debía prestar sin mi consentimiento. Pero a pesar de todo aquello yo sentía tremenda admiración por aquel hombre que me había designado esa tarea y todo el misterio que lo rodeaba. La puerta de salida hacia la calle daba justo en mi habitación donde estaba escribiendo. El picaporte giro completando el circulo de la vida, el circuito que siempre llega a su fin, a ese fin descarado y cruel que nos hace alejarnos definitivamente de lo que queremos y no supimos valorar, que bello era lo que ahora odio.
Y la puerta se abrió dando paso a mi inesperada huésped .Era una hermosa joven vestida de negro, negro cruel y fatídico que marca a nuestra historia, con el vestuario indicado para el recital de rock.
-Pasa-le dije temblando ante la presencia extraña y a la vez hermosa. El tuteo es un lenguaje extraño para mí y algo que aborrezco bastante. Eso se debe seguramente a que no hablo nunca con jóvenes como yo. A pesar de tener la edad que tengo solo hablo con gente que tenga más de treinta años y si es que logro encarar una conversación. Para mi es esto un acto lógico ya que siempre busque gente que haya vivido mas que yo siempre hay algo que aprender, algo que no se devela sino por la experiencia cotidiana de la vida, pero siempre estará también lo irremediablemente inconocible, lo eternamente oculto.
Era demasiado temprano para el concierto y yo me imagina decenas de personas entrando por mi habitación, aun cuando conocía el mísero espacio del teatro. Ese día perdí mi privacidad, algo que realmente nunca tuve ya que siempre estuve perseguido por mis propios fantasmas que no detuvieron su acoso sobre mi persona.
Para mi esa situación era apocalíptica y definitiva ya que me costaba hablar con la gente y mucho mas tener que verla y hacerla pasar por mi habitación con los correspondientes saludos que ello implicaba. Si al menos pudieran entrar uno por vez seria diferente, ya no tendría que enfrentarme a una cantidad incontrolable de rockeros.
Por el momento tenia suerte, solo tenía que indicarle el camino hacia el teatro a la joven y seria como una ejercitación para hacer pasar a los demás sin tanta cobardía.
Cuando tembloroso trate de indicarle el camino se acerco a mi escritorio y tomo uno de mis apuntes, para ser mas claro el texto que trataba de terminar, y como si estuviera en su casa sola sin nadie que la moleste se quedo leyendo sentada en mi cama. Simplemente hizo lo que yo hacia todos los días, llegar sentarme y leer mis apuntes para ver que podía seguir escribiendo. Debo decir que fue una situación muy especial debido a que ella a la vez extraña se me aparecía como uno de esos sueños nublosos en los que uno solo siente placer y donde el objeto del deseo es la simple y fatal imagen. Ella parecía ser solo eso: una imagen, condenada quien sabe por que razones a aparecerse en esa cueva donde un loco soñaba que existía.
-¿Venís por el concierto?-dije aun a sabiendas de mi histórico odio a ese tuteo a esa palabra. ¿Porque tuve que decir “venís” y no “viene”? Detesto hablar así pero sentía la obligación cultural de hacerlo. Era una imposición indirecta de esta sociedad hablar de esta forma.
No importaba lo que yo dijera o pudiera decir ella parecía no pertenecer a esta realidad, se podía juzgar fácilmente que ella se negaba a escucharme. No respondía nada, por un momento me sentí invisible ante sus ojos, como también lo era ante la sociedad entera que había decidido eliminarme del mundo de una forma perversa e indirecta. Así seguía siendo yo el otro que nadie reconocía, el ser nulo que no tenia una función en este circo enorme que todo lo domina y lo corrompe.
Ni siquiera me miraba. Pero a pesar de esta inexistencia de la que yo era victima, no tenía ningún odio o molestia contra esa figura borrosa, débil y humana que se iba convirtiendo poco a poco en aquel silencioso objeto de mi deseo. Pese a todo esto sentía en como si ella fuese la única persona capaz de amarme, se mostraba frágil y amable como un deseo de niñez, como una realidad que quería ser sueño.
Seguía empecinada en leer mis apuntes sin mi permiso y ni siquiera eso, que antes podía ser fuente de mi molestia, me perjudicaba en lo mas mínimo nada me sacaba de ese perfecto estado de contemplación donde ella parecía un fantasma que venia a vengar los años de soledad que habían moldeado mi personalidad.
Su silencio me infligía temor y admiración a la vez una espeluznante combinación que me llevaba poco a poco a la locura, al sagrado delirio cuyo dueño exclusivo era el gran Dionisos.
El timbre que todo lo destruye sonó otra vez pero ya no anunciaba la llegada de ella.
Abrí la puerta esta vez con odio, como quien las cierra con fuerza. Pude notar que detrás del marco estaba la figura vulgar y gentil de mi vecino Mistanio que venia a confirmar mi estado de locura diciendo que el concierto se había suspendido y no falto su “así que no te preocupes”, Como no iba a preocuparme yo, que cuando mirando hacia mi cama confirme que mi visitante se había desvanecido en el humo que gira e inunda al mundo.
Ella desapareció como lo hace todo, se esfumo cumpliendo ese maldito rigor del fin, se fue pero se llevo mi fin dejándome condenado a una eternidad si ella y sin el fin. ¿Que manía perversa es esa del fin? ¿Por que todo debe terminar? Nos condenan a la vida nos arman amores, odios, familia, responsabilidades y un día como si por un capricho todo se desvanece y se va, todo se pierde en el polvo. ¿Quien es acaso el responsable de esta situación siniestra? ¿A quien se le debe exigir le recomposición de tal barbarie?
Entonces pude comprender realmente la realidad de todo aquello que se me presentaba en ese momento. Después de tantos años mi proyecto se había llevado a cabo. Aquel era un proyecto abandonado en el tiempo que no había tenido resultado alguno. La finalidad que perseguía era transformarme en un hombre completo un ser sin faltas, un sueño que esta sociedad me fue quitando a través de una larga marginación que me llevo a esto que soy ahora, a este monstruo del que nadie se hace cargo. Mi proyecto era mi alimento, mi carne que hacia que sobreviviera a pesar de ser un punto al margen de la hoja y ese día en que muchos decidieron hacerme pasar por loco, mi proyecto había dado frutos: había inventado una mujer, había construido a mí otra parte.
Patxi RomeroJuguete_rabioso@hotmail.com
Mas Boya 0
Boya 0: Hoy Rolando Revagliatti
“Accident”
De filosofía
cortejándolas
le hablaría a las chicas
en la excelencia del paisaje de Oxford
redactaría una novela corta y preciosista
con mi esposa y sus circunstancias
me encargaría de la merienda de mis invitados
merienda alcohólica
tentaría una caminata campestre con la novia
extranjera del más joven de ellos
competiría con mi mejor amigo
y colega
el amante de la novia extranjera
(austriaca)
aguardaría a mi próximo hijo
uno más
ya en viaje
qué delicada pintura
cómo se desgranaría mi transcurrir
de estudioso
en figurillas
atento
convocado
besaría en los labios a esa novia
y amante
ella partiría pronto
acentuándonos
nuestra austeridad.
______________
“ACCIDENT” (“Accidente”), filme dirigido por Joseph Losey.
“The 39 steps”
No es Smith
no es ella Smith, la actriz
así que no le crean
no es la Smith que dice ser
y no es Anabella (Smith)
la asesinada
Y él es un Smith ahora
que tampoco es Smith
es de los que necesitan serlo
un poco actor
No estoy en posición de revelar
la identidad de esos Smith
que ustedes
representan.
______________
“THE 39 STEPS” (“Los 39 escalones”), filme dirigido por Alfred Hitchcock.
“Three sisters”
A Moscú, lo antes posible
a la maravillosa infancia, lo antes posible
al futuro, transcurridos los próximos doscientos años, lo antes posible
y a trabajar, claro que sí, a trabajar, lo antes posible
A extirpar la maleza, ya
a la vida concreta
a persuadir a Dios, el autorizador
a quejarse a los cuatro vientos
y a enamorarse
Al sexto sentido, lo antes posible
a saber porqué todo, lo antes posible
a otro planeta si es necesario, lo antes posible
¿y cuándo es posible lo antes posible?
Debería tener sustento perdurar, este anhelo
En un minuto me calmaré
A recomponer las filas, civiles
y militares
lo antes posible.
______________
“THREE SISTERS”, filme dirigido por Laurence Olivier.
“Carrington”
Creo que tomaré un poco
de las bellísimas orejas
de ese niño rubio
de espaldas
precioso
jugando en el jardín
Claro que habré de resentirme (enterarme)
que es una mujer
(de frente).
______________
“CARRINGTON”, filme dirigido por Christopher Hampton.
“Prima Notte Di Quiete”
Sin fondos, soy a veces
un cheque, o efectivo
No me detengo:
me abandono
Pero, definitivamente
en mi auto.
______________
“PRIMA NOTTE DI QUIETE” (“La primera noche de quietud”), filme dirigido por Valerio Zurlini.
“Le Stagioni del Nostro Amore”
Una mujer
quiere
algo más
Un hombre la recuerda
habiéndolo
querido
Algo
es
algo.
______________
“LE STAGIONI DEL NOSTRO AMORE” (“La estación de nuestro amor”), filme dirigido por Florestano Vancini.
“Little Buddha”
¿Qué nos enseña esta cabra?
Y el sacerdote, ¿qué aprendió?
¿Qué hallaba la cabra en el monasterio?
¿Y el sacerdote?
Nada se extingue en el Himalaya
ni se extravía en la Historia
Ni el Lama Rayo
ni un Gran Rey
Transitoriedad
doblegando
cenizas.
______________
“LITTLE BUDDHA” (“Pequeño Buda”), filme dirigido por Bernardo Bertolucci.
“Diario di un Vizio”
Una partícula esférica de golondrina pura
u otro líquido
Gotera de sopapos sobre el rostro
del perito perimido y su crónica goteada
Gotear de semicorcheas desde un saxo
acabando con la diversión
Goteo voluble de ese transar en movimiento
entre un frottoir y su objeto de disimulo
Goterón de frutos tropicales
servido al mosaico.
______________
“DIARIO DI UN VIZIO” (“Diario de un vicio”), filme dirigido por Marco Ferreri.
“Farewell Moscow”
Ningún segundo resta para dispersarse
acatar
ya es tarde
basta de aferrarse
el gris extraviado en la blancura infinita
Emigrar
atada a una cama
o por esos micrófonos
o mientras soy arrestada
arrastrada por la policía
Emigrar provisoriamente a los alaridos
de Moscú a Siberia
a través de razones de estado
Emigrar apuñalando
o en regresivo canto
e inanición
Emigrar en este extremo realismo
donde hablo a cámara
y al extranjero
Emigrar en mis venas.
______________
“FAREWELL MOSCOW” (“Adiós a Moscú”), filme dirigido por Mauro Bolognini.
“La voce della luna”
Yo soy llamado por la luz lunar
Tú eres llamado por los acordes
sol-la-do-mi
de las promesas incumplidas
El es llamado desde el aljibe
Nosotros acudimos al llamado enajenado de la lubricidad
Vosotros sois llamados por los amistosos representantes de la senectud
Ellos son llamados aplacatoriamente
Yo soy llamado por quienes me espían
Tú espías a la voz del aljibe que no cierra en las noches
El es un espía sordo y no cuenta
Nosotros espiamos en retirada
Vosotros espiáis a la enharinada Señorita 89
Presas fáciles de las poéticas
y al borde mismo de la razón
ellos espían.
______________
“LA VOCE DELLA LUNA” (“La voz de la luna”), filme dirigido por Federico Fellini.
“Cristo si e’ fermato a Éboli”
Al inodoro de porcelana
el señor de Montaigne y otros intelectuales peligrosos
no tan clásicos
en los pocos libros alquitranados
del cura del pueblo
Los ángeles atávicos
ahora fascistas
amparan y vigilan
al eclipse
y a la propaganda
Perro, cabras, cerdos
y confinados políticos
no más allá del cementerio
entre el vulgo profano.
______________
“CRISTO SI E’ FERMATO A ÉBOLI” (“Cristo se detuvo en Éboli”), filme dirigido por Francesco Rosi.
“La famiglia”
Nadie falta para el fotógrafo
y para sus implementos
Procuraremos ni respirar
en ese instante
Estamos para sus instrucciones
él compone, él manda
Estamos todos, todos
para su perspicacia
En una placa que alcanza
ochenta años
Procuraremos ni pestañear
en ese instante supremo
del fogonazo
Apaisados
habremos de colgar
de una pared, más tarde de otra
colgar y perdurar
Fuimos haciéndonos de nuestras vidas
en el mismo retrato
pasando
posando.
______________
“LA FAMIGLIA” (“La familia”), filme dirigido por Ettore Scola.
“Macaroni”
Data de 1946 la foto con mi hermana
Bob
no yo
con ella
en la foto
La trae al paseo
tal cual en 1946
caminando solo
por Nápoles
Exhumándose
halla arrebatado
esas
ansias
suyas
en los labios
de la hija de mi hermana.
______________
“MACARONI”, filme dirigido por Ettore Scola.
“Les magiciens”
Deseos devenidos globos
devenidos visionarios
Manchas rojas devenidas
hembras devenidas estatuillas
Abismos devenidos cuellos amenazados
devenidos placer impar
Magia devenida escena del crimen
devenida inexorabilidad
Nosotros
devenidos ellos devenidos
los de esta trama
Retozando
los de esta trama.
______________
“LES MAGICIENS” (“Profecía de un delito”), filme dirigido por Claude Chabrol.
“Madame Bovary”
Oírlo
Rodolfo
oírlo
presintiéndome
oírlo vaticinar
que habría de amarlo
Rodolfo
oírlo
antes de besarme
poseyéndome
oírlo
durando en mi cuerpo
Rodolfo
y oírlo en su carta
excluyéndose
me sofoca
me inflama
oírlo
al clímax
Rodolfo
muriendo en mi espejo.
______________
“MADAME BOVARY”, filme dirigido por Claude Chabrol.
Rolando Revagliatti
“Accident”
De filosofía
cortejándolas
le hablaría a las chicas
en la excelencia del paisaje de Oxford
redactaría una novela corta y preciosista
con mi esposa y sus circunstancias
me encargaría de la merienda de mis invitados
merienda alcohólica
tentaría una caminata campestre con la novia
extranjera del más joven de ellos
competiría con mi mejor amigo
y colega
el amante de la novia extranjera
(austriaca)
aguardaría a mi próximo hijo
uno más
ya en viaje
qué delicada pintura
cómo se desgranaría mi transcurrir
de estudioso
en figurillas
atento
convocado
besaría en los labios a esa novia
y amante
ella partiría pronto
acentuándonos
nuestra austeridad.
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“ACCIDENT” (“Accidente”), filme dirigido por Joseph Losey.
“The 39 steps”
No es Smith
no es ella Smith, la actriz
así que no le crean
no es la Smith que dice ser
y no es Anabella (Smith)
la asesinada
Y él es un Smith ahora
que tampoco es Smith
es de los que necesitan serlo
un poco actor
No estoy en posición de revelar
la identidad de esos Smith
que ustedes
representan.
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“THE 39 STEPS” (“Los 39 escalones”), filme dirigido por Alfred Hitchcock.
“Three sisters”
A Moscú, lo antes posible
a la maravillosa infancia, lo antes posible
al futuro, transcurridos los próximos doscientos años, lo antes posible
y a trabajar, claro que sí, a trabajar, lo antes posible
A extirpar la maleza, ya
a la vida concreta
a persuadir a Dios, el autorizador
a quejarse a los cuatro vientos
y a enamorarse
Al sexto sentido, lo antes posible
a saber porqué todo, lo antes posible
a otro planeta si es necesario, lo antes posible
¿y cuándo es posible lo antes posible?
Debería tener sustento perdurar, este anhelo
En un minuto me calmaré
A recomponer las filas, civiles
y militares
lo antes posible.
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“THREE SISTERS”, filme dirigido por Laurence Olivier.
“Carrington”
Creo que tomaré un poco
de las bellísimas orejas
de ese niño rubio
de espaldas
precioso
jugando en el jardín
Claro que habré de resentirme (enterarme)
que es una mujer
(de frente).
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“CARRINGTON”, filme dirigido por Christopher Hampton.
“Prima Notte Di Quiete”
Sin fondos, soy a veces
un cheque, o efectivo
No me detengo:
me abandono
Pero, definitivamente
en mi auto.
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“PRIMA NOTTE DI QUIETE” (“La primera noche de quietud”), filme dirigido por Valerio Zurlini.
“Le Stagioni del Nostro Amore”
Una mujer
quiere
algo más
Un hombre la recuerda
habiéndolo
querido
Algo
es
algo.
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“LE STAGIONI DEL NOSTRO AMORE” (“La estación de nuestro amor”), filme dirigido por Florestano Vancini.
“Little Buddha”
¿Qué nos enseña esta cabra?
Y el sacerdote, ¿qué aprendió?
¿Qué hallaba la cabra en el monasterio?
¿Y el sacerdote?
Nada se extingue en el Himalaya
ni se extravía en la Historia
Ni el Lama Rayo
ni un Gran Rey
Transitoriedad
doblegando
cenizas.
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“LITTLE BUDDHA” (“Pequeño Buda”), filme dirigido por Bernardo Bertolucci.
“Diario di un Vizio”
Una partícula esférica de golondrina pura
u otro líquido
Gotera de sopapos sobre el rostro
del perito perimido y su crónica goteada
Gotear de semicorcheas desde un saxo
acabando con la diversión
Goteo voluble de ese transar en movimiento
entre un frottoir y su objeto de disimulo
Goterón de frutos tropicales
servido al mosaico.
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“DIARIO DI UN VIZIO” (“Diario de un vicio”), filme dirigido por Marco Ferreri.
“Farewell Moscow”
Ningún segundo resta para dispersarse
acatar
ya es tarde
basta de aferrarse
el gris extraviado en la blancura infinita
Emigrar
atada a una cama
o por esos micrófonos
o mientras soy arrestada
arrastrada por la policía
Emigrar provisoriamente a los alaridos
de Moscú a Siberia
a través de razones de estado
Emigrar apuñalando
o en regresivo canto
e inanición
Emigrar en este extremo realismo
donde hablo a cámara
y al extranjero
Emigrar en mis venas.
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“FAREWELL MOSCOW” (“Adiós a Moscú”), filme dirigido por Mauro Bolognini.
“La voce della luna”
Yo soy llamado por la luz lunar
Tú eres llamado por los acordes
sol-la-do-mi
de las promesas incumplidas
El es llamado desde el aljibe
Nosotros acudimos al llamado enajenado de la lubricidad
Vosotros sois llamados por los amistosos representantes de la senectud
Ellos son llamados aplacatoriamente
Yo soy llamado por quienes me espían
Tú espías a la voz del aljibe que no cierra en las noches
El es un espía sordo y no cuenta
Nosotros espiamos en retirada
Vosotros espiáis a la enharinada Señorita 89
Presas fáciles de las poéticas
y al borde mismo de la razón
ellos espían.
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“LA VOCE DELLA LUNA” (“La voz de la luna”), filme dirigido por Federico Fellini.
“Cristo si e’ fermato a Éboli”
Al inodoro de porcelana
el señor de Montaigne y otros intelectuales peligrosos
no tan clásicos
en los pocos libros alquitranados
del cura del pueblo
Los ángeles atávicos
ahora fascistas
amparan y vigilan
al eclipse
y a la propaganda
Perro, cabras, cerdos
y confinados políticos
no más allá del cementerio
entre el vulgo profano.
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“CRISTO SI E’ FERMATO A ÉBOLI” (“Cristo se detuvo en Éboli”), filme dirigido por Francesco Rosi.
“La famiglia”
Nadie falta para el fotógrafo
y para sus implementos
Procuraremos ni respirar
en ese instante
Estamos para sus instrucciones
él compone, él manda
Estamos todos, todos
para su perspicacia
En una placa que alcanza
ochenta años
Procuraremos ni pestañear
en ese instante supremo
del fogonazo
Apaisados
habremos de colgar
de una pared, más tarde de otra
colgar y perdurar
Fuimos haciéndonos de nuestras vidas
en el mismo retrato
pasando
posando.
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“LA FAMIGLIA” (“La familia”), filme dirigido por Ettore Scola.
“Macaroni”
Data de 1946 la foto con mi hermana
Bob
no yo
con ella
en la foto
La trae al paseo
tal cual en 1946
caminando solo
por Nápoles
Exhumándose
halla arrebatado
esas
ansias
suyas
en los labios
de la hija de mi hermana.
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“MACARONI”, filme dirigido por Ettore Scola.
“Les magiciens”
Deseos devenidos globos
devenidos visionarios
Manchas rojas devenidas
hembras devenidas estatuillas
Abismos devenidos cuellos amenazados
devenidos placer impar
Magia devenida escena del crimen
devenida inexorabilidad
Nosotros
devenidos ellos devenidos
los de esta trama
Retozando
los de esta trama.
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“LES MAGICIENS” (“Profecía de un delito”), filme dirigido por Claude Chabrol.
“Madame Bovary”
Oírlo
Rodolfo
oírlo
presintiéndome
oírlo vaticinar
que habría de amarlo
Rodolfo
oírlo
antes de besarme
poseyéndome
oírlo
durando en mi cuerpo
Rodolfo
y oírlo en su carta
excluyéndose
me sofoca
me inflama
oírlo
al clímax
Rodolfo
muriendo en mi espejo.
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“MADAME BOVARY”, filme dirigido por Claude Chabrol.
Rolando Revagliatti
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