Ojo de Buey

Disparando futuro

2008-03-17T23:31:00.002-03:00

Cuento

2006-08-17T10:47:00.000-03:00

El Hombre inconcluso

Me disponía a terminar mi relato ese mismo día, de una vez tenía que concluir algo en mi vida, no importaba cuanto tiempo durara en terminar. Pero necesitaba un método, una forma, un camino para lograr el cometido que me quitaba el sueño todos los días. Buscando ese salvavidas recordé un texto de Lorca sobre lo que debía atravesar un poeta en el desarrollo de la composición literaria. El texto relataba la cacería que tenía que hacer el poeta cuando creaba su obra, y ahí justo cuando estaba dispuesto a iniciar mi cacería de palabras, miré el atemorizante papel en blanco que se me presentaba como un vacío que amenazaba mi vida y recordé que había que tener siempre un vaso de agua a mano, con mi mínima experiencia en la creación literaria no podía negar el consejo de un grande. Fui a la cocina, tomé el vaso, como si éste fuera un cáliz destinado a curar todas mis heridas y liberar mi mente de ese bloqueo insidioso que me perturbaba. Mientras lo acercaba a la canilla sentí el timbre que sonaba como no lo había hecho antes. A decir verdad ese timbre era una gran mentira hasta ese momento ya que nadie lo había tocado en dos años.
Me pregunté:” ¿Quién puede ser?” y entonces vino a mi mente la conversación que tuve con el señor Mistanio, hombre conocido del barrio y dueño del único teatro que existía en esas vulgares calles. Él me había advertido que hoy darían un concierto en el teatro, justo al lado de este sitio que pocas veces puede ser llamado hogar. Le permití al dueño del mismo que algunos de los que conformaban el público entraran por “casa” .Después de todo no me quedaba otra opción ya que Mistanio tenía entre sus propiedades la “casa” que yo alquilaba. Creo, si no me equivoco, que el teatro estaba siendo remodelado y la puerta de la calle clausurada. Mistanio y yo habíamos mantenido importantes conversaciones. Él era como el típico hombre de barrio que a pesar de tener una visión muy abierta e inteligente del mundo no creo que pueda decir que fuera un intelectual ya que no lo era, pero su inteligencia nadie la podía negar .Sin dudar un hombre excepcional, muy difícil de encasillar en la figura del típico pequeño burgués propietario. Su aspecto era tremendamente vulgar, parecía salido de una cancha de fútbol y a la vez era un hombre de notable poder económico. No se podía decir que era comparable a otros hombres de dinero ya que su dinero sólo sobresalía en un barrio como éste. Sus propiedades eran pocilgas de segunda mano y el teatro era un espacio popular de entradas de muy bajo costo. No sólo en lo económico se diferenciaba de otros pequeños burgueses sino también en su respeto por el proletariado y su innata humildad. Era un hombre gordo y simpaticón que solía recorrer las mugrientas calles del barrio siempre exhibiendo en la mano algún sándwich de variable contenido , esos tipos qué te dan consejos y te golpean la espalda con toda confianza, como si te conocieran. Él creía conocer a todo el mundo y actuaba en consecuencia como un ser extremadamente social. Dudo sin en realidad se conocía a sí mismo.

Oí la puerta me dirigí hacia ella como aquel vulgar burócrata que se dirige a su maquina de escribir, como un maldito acto automático de servicio, servicio que debía prestar sin mi consentimiento. Pero a pesar de todo aquello yo sentía tremenda admiración por aquel hombre que me había designado esa tarea y todo el misterio que lo rodeaba. La puerta de salida hacia la calle daba justo en mi habitación donde estaba escribiendo. El picaporte giro completando el circulo de la vida, el circuito que siempre llega a su fin, a ese fin descarado y cruel que nos hace alejarnos definitivamente de lo que queremos y no supimos valorar, que bello era lo que ahora odio.
Y la puerta se abrió dando paso a mi inesperada huésped .Era una hermosa joven vestida de negro, negro cruel y fatídico que marca a nuestra historia, con el vestuario indicado para el recital de rock.
-Pasa-le dije temblando ante la presencia extraña y a la vez hermosa. El tuteo es un lenguaje extraño para mí y algo que aborrezco bastante. Eso se debe seguramente a que no hablo nunca con jóvenes como yo. A pesar de tener la edad que tengo solo hablo con gente que tenga más de treinta años y si es que logro encarar una conversación. Para mi es esto un acto lógico ya que siempre busque gente que haya vivido mas que yo siempre hay algo que aprender, algo que no se devela sino por la experiencia cotidiana de la vida, pero siempre estará también lo irremediablemente inconocible, lo eternamente oculto.

Era demasiado temprano para el concierto y yo me imagina decenas de personas entrando por mi habitación, aun cuando conocía el mísero espacio del teatro. Ese día perdí mi privacidad, algo que realmente nunca tuve ya que siempre estuve perseguido por mis propios fantasmas que no detuvieron su acoso sobre mi persona.
Para mi esa situación era apocalíptica y definitiva ya que me costaba hablar con la gente y mucho mas tener que verla y hacerla pasar por mi habitación con los correspondientes saludos que ello implicaba. Si al menos pudieran entrar uno por vez seria diferente, ya no tendría que enfrentarme a una cantidad incontrolable de rockeros.
Por el momento tenia suerte, solo tenía que indicarle el camino hacia el teatro a la joven y seria como una ejercitación para hacer pasar a los demás sin tanta cobardía.

Cuando tembloroso trate de indicarle el camino se acerco a mi escritorio y tomo uno de mis apuntes, para ser mas claro el texto que trataba de terminar, y como si estuviera en su casa sola sin nadie que la moleste se quedo leyendo sentada en mi cama. Simplemente hizo lo que yo hacia todos los días, llegar sentarme y leer mis apuntes para ver que podía seguir escribiendo. Debo decir que fue una situación muy especial debido a que ella a la vez extraña se me aparecía como uno de esos sueños nublosos en los que uno solo siente placer y donde el objeto del deseo es la simple y fatal imagen. Ella parecía ser solo eso: una imagen, condenada quien sabe por que razones a aparecerse en esa cueva donde un loco soñaba que existía.

-¿Venís por el concierto?-dije aun a sabiendas de mi histórico odio a ese tuteo a esa palabra. ¿Porque tuve que decir “venís” y no “viene”? Detesto hablar así pero sentía la obligación cultural de hacerlo. Era una imposición indirecta de esta sociedad hablar de esta forma.

No importaba lo que yo dijera o pudiera decir ella parecía no pertenecer a esta realidad, se podía juzgar fácilmente que ella se negaba a escucharme. No respondía nada, por un momento me sentí invisible ante sus ojos, como también lo era ante la sociedad entera que había decidido eliminarme del mundo de una forma perversa e indirecta. Así seguía siendo yo el otro que nadie reconocía, el ser nulo que no tenia una función en este circo enorme que todo lo domina y lo corrompe.
Ni siquiera me miraba. Pero a pesar de esta inexistencia de la que yo era victima, no tenía ningún odio o molestia contra esa figura borrosa, débil y humana que se iba convirtiendo poco a poco en aquel silencioso objeto de mi deseo. Pese a todo esto sentía en como si ella fuese la única persona capaz de amarme, se mostraba frágil y amable como un deseo de niñez, como una realidad que quería ser sueño.
Seguía empecinada en leer mis apuntes sin mi permiso y ni siquiera eso, que antes podía ser fuente de mi molestia, me perjudicaba en lo mas mínimo nada me sacaba de ese perfecto estado de contemplación donde ella parecía un fantasma que venia a vengar los años de soledad que habían moldeado mi personalidad.
Su silencio me infligía temor y admiración a la vez una espeluznante combinación que me llevaba poco a poco a la locura, al sagrado delirio cuyo dueño exclusivo era el gran Dionisos.
El timbre que todo lo destruye sonó otra vez pero ya no anunciaba la llegada de ella.
Abrí la puerta esta vez con odio, como quien las cierra con fuerza. Pude notar que detrás del marco estaba la figura vulgar y gentil de mi vecino Mistanio que venia a confirmar mi estado de locura diciendo que el concierto se había suspendido y no falto su “así que no te preocupes”, Como no iba a preocuparme yo, que cuando mirando hacia mi cama confirme que mi visitante se había desvanecido en el humo que gira e inunda al mundo.

Ella desapareció como lo hace todo, se esfumo cumpliendo ese maldito rigor del fin, se fue pero se llevo mi fin dejándome condenado a una eternidad si ella y sin el fin. ¿Que manía perversa es esa del fin? ¿Por que todo debe terminar? Nos condenan a la vida nos arman amores, odios, familia, responsabilidades y un día como si por un capricho todo se desvanece y se va, todo se pierde en el polvo. ¿Quien es acaso el responsable de esta situación siniestra? ¿A quien se le debe exigir le recomposición de tal barbarie?

Entonces pude comprender realmente la realidad de todo aquello que se me presentaba en ese momento. Después de tantos años mi proyecto se había llevado a cabo. Aquel era un proyecto abandonado en el tiempo que no había tenido resultado alguno. La finalidad que perseguía era transformarme en un hombre completo un ser sin faltas, un sueño que esta sociedad me fue quitando a través de una larga marginación que me llevo a esto que soy ahora, a este monstruo del que nadie se hace cargo. Mi proyecto era mi alimento, mi carne que hacia que sobreviviera a pesar de ser un punto al margen de la hoja y ese día en que muchos decidieron hacerme pasar por loco, mi proyecto había dado frutos: había inventado una mujer, había construido a mí otra parte.

Patxi RomeroJuguete_rabioso@hotmail.com

Mas Boya 0

2006-08-17T10:38:00.000-03:00

Boya 0: Hoy Rolando Revagliatti

“Accident”

De filosofía
cortejándolas
le hablaría a las chicas
en la excelencia del paisaje de Oxford
redactaría una novela corta y preciosista
con mi esposa y sus circunstancias
me encargaría de la merienda de mis invitados
merienda alcohólica
tentaría una caminata campestre con la novia
extranjera del más joven de ellos
competiría con mi mejor amigo
y colega
el amante de la novia extranjera
(austriaca)
aguardaría a mi próximo hijo
uno más
ya en viaje

qué delicada pintura
cómo se desgranaría mi transcurrir
de estudioso
en figurillas

atento
convocado
besaría en los labios a esa novia
y amante

ella partiría pronto
acentuándonos
nuestra austeridad.
______________
“ACCIDENT” (“Accidente”), filme dirigido por Joseph Losey.

“The 39 steps”

No es Smith
no es ella Smith, la actriz
así que no le crean
no es la Smith que dice ser
y no es Anabella (Smith)
la asesinada

Y él es un Smith ahora
que tampoco es Smith
es de los que necesitan serlo
un poco actor

No estoy en posición de revelar
la identidad de esos Smith

que ustedes
representan.
______________
“THE 39 STEPS” (“Los 39 escalones”), filme dirigido por Alfred Hitchcock.

“Three sisters”

A Moscú, lo antes posible
a la maravillosa infancia, lo antes posible
al futuro, transcurridos los próximos doscientos años, lo antes posible
y a trabajar, claro que sí, a trabajar, lo antes posible

A extirpar la maleza, ya
a la vida concreta
a persuadir a Dios, el autorizador
a quejarse a los cuatro vientos
y a enamorarse

Al sexto sentido, lo antes posible
a saber porqué todo, lo antes posible
a otro planeta si es necesario, lo antes posible
¿y cuándo es posible lo antes posible?

Debería tener sustento perdurar, este anhelo
En un minuto me calmaré
A recomponer las filas, civiles
y militares
lo antes posible.
______________
“THREE SISTERS”, filme dirigido por Laurence Olivier.

“Carrington”

Creo que tomaré un poco
de las bellísimas orejas
de ese niño rubio

de espaldas
precioso
jugando en el jardín

Claro que habré de resentirme (enterarme)
que es una mujer
(de frente).
______________
“CARRINGTON”, filme dirigido por Christopher Hampton.

“Prima Notte Di Quiete”

Sin fondos, soy a veces
un cheque, o efectivo

No me detengo:
me abandono

Pero, definitivamente
en mi auto.
______________
“PRIMA NOTTE DI QUIETE” (“La primera noche de quietud”), filme dirigido por Valerio Zurlini.

“Le Stagioni del Nostro Amore”

Una mujer
quiere
algo más

Un hombre la recuerda
habiéndolo
querido

Algo
es
algo.
______________
“LE STAGIONI DEL NOSTRO AMORE” (“La estación de nuestro amor”), filme dirigido por Florestano Vancini.

“Little Buddha”

¿Qué nos enseña esta cabra?
Y el sacerdote, ¿qué aprendió?
¿Qué hallaba la cabra en el monasterio?
¿Y el sacerdote?

Nada se extingue en el Himalaya
ni se extravía en la Historia
Ni el Lama Rayo
ni un Gran Rey

Transitoriedad
doblegando
cenizas.
______________
“LITTLE BUDDHA” (“Pequeño Buda”), filme dirigido por Bernardo Bertolucci.

“Diario di un Vizio”

Una partícula esférica de golondrina pura
u otro líquido

Gotera de sopapos sobre el rostro
del perito perimido y su crónica goteada

Gotear de semicorcheas desde un saxo
acabando con la diversión

Goteo voluble de ese transar en movimiento
entre un frottoir y su objeto de disimulo

Goterón de frutos tropicales
servido al mosaico.
______________
“DIARIO DI UN VIZIO” (“Diario de un vicio”), filme dirigido por Marco Ferreri.

“Farewell Moscow”

Ningún segundo resta para dispersarse
acatar
ya es tarde
basta de aferrarse
el gris extraviado en la blancura infinita

Emigrar
atada a una cama
o por esos micrófonos
o mientras soy arrestada
arrastrada por la policía

Emigrar provisoriamente a los alaridos
de Moscú a Siberia
a través de razones de estado

Emigrar apuñalando
o en regresivo canto
e inanición

Emigrar en este extremo realismo
donde hablo a cámara
y al extranjero

Emigrar en mis venas.
______________
“FAREWELL MOSCOW” (“Adiós a Moscú”), filme dirigido por Mauro Bolognini.

“La voce della luna”

Yo soy llamado por la luz lunar
Tú eres llamado por los acordes
sol-la-do-mi
de las promesas incumplidas
El es llamado desde el aljibe
Nosotros acudimos al llamado enajenado de la lubricidad
Vosotros sois llamados por los amistosos representantes de la senectud
Ellos son llamados aplacatoriamente

Yo soy llamado por quienes me espían
Tú espías a la voz del aljibe que no cierra en las noches
El es un espía sordo y no cuenta
Nosotros espiamos en retirada
Vosotros espiáis a la enharinada Señorita 89

Presas fáciles de las poéticas
y al borde mismo de la razón
ellos espían.
______________
“LA VOCE DELLA LUNA” (“La voz de la luna”), filme dirigido por Federico Fellini.

“Cristo si e’ fermato a Éboli”

Al inodoro de porcelana
el señor de Montaigne y otros intelectuales peligrosos
no tan clásicos
en los pocos libros alquitranados
del cura del pueblo

Los ángeles atávicos
ahora fascistas
amparan y vigilan
al eclipse
y a la propaganda

Perro, cabras, cerdos
y confinados políticos
no más allá del cementerio
entre el vulgo profano.
______________
“CRISTO SI E’ FERMATO A ÉBOLI” (“Cristo se detuvo en Éboli”), filme dirigido por Francesco Rosi.

“La famiglia”

Nadie falta para el fotógrafo
y para sus implementos

Procuraremos ni respirar
en ese instante

Estamos para sus instrucciones
él compone, él manda

Estamos todos, todos
para su perspicacia

En una placa que alcanza
ochenta años

Procuraremos ni pestañear
en ese instante supremo
del fogonazo

Apaisados
habremos de colgar
de una pared, más tarde de otra
colgar y perdurar

Fuimos haciéndonos de nuestras vidas
en el mismo retrato
pasando
posando.
______________
“LA FAMIGLIA” (“La familia”), filme dirigido por Ettore Scola.

“Macaroni”

Data de 1946 la foto con mi hermana
Bob
no yo
con ella
en la foto

La trae al paseo
tal cual en 1946
caminando solo
por Nápoles

Exhumándose
halla arrebatado
esas
ansias
suyas
en los labios
de la hija de mi hermana.
______________
“MACARONI”, filme dirigido por Ettore Scola.

“Les magiciens”

Deseos devenidos globos
devenidos visionarios

Manchas rojas devenidas
hembras devenidas estatuillas

Abismos devenidos cuellos amenazados
devenidos placer impar

Magia devenida escena del crimen
devenida inexorabilidad

Nosotros
devenidos ellos devenidos
los de esta trama

Retozando
los de esta trama.
______________
“LES MAGICIENS” (“Profecía de un delito”), filme dirigido por Claude Chabrol.

“Madame Bovary”

Oírlo
Rodolfo
oírlo
presintiéndome
oírlo vaticinar
que habría de amarlo
Rodolfo
oírlo
antes de besarme
poseyéndome
oírlo
durando en mi cuerpo
Rodolfo
y oírlo en su carta
excluyéndose
me sofoca
me inflama
oírlo
al clímax
Rodolfo
muriendo en mi espejo.
______________
“MADAME BOVARY”, filme dirigido por Claude Chabrol.

Rolando Revagliatti

Boya 0

2006-08-15T00:47:00.000-03:00

Apri la bocca,
dammi la moneta,
il traghetto sarà breve,
qualche pagina appena…

Neptune
(Italiano)

Ore incessanti della notte,
giorni più bui ancora
rintocchi di orologi fermi,
il loto blu che aleggia nell’aria.
Noi uomini, siamo stati
cotti nel cuore di una stella,
mentre le danzatrici del tempio di Cranac
disegnavano con i loro passi
la verità eterna che
PRIGIONE E’ CONGIUNZIONE.

Abre la boca,
dame la moneda,
la travesía será breve,
apenas algunas páginas…

Neptuno

Horas incesantes de la noche,
días más oscuros todavía
tañidos de relojes parados,
el nenúfar azul que flota en el aire.
Los hombres, hemos sido
cocidos en el corazón de una estrella,
mientras las bailarinas del templo de Cranac
dibujaban con sus pasos
la verdad eterna que
PRISIÓN ES CONJUNCIÓN.

Da una sponda all’altra
(Italiano)

Una riva ha senso solo quando
l’altra sponda la chiama
e senza l’acqua
il fiume non ha letto,
solo un cammino polveroso
un sentiero sterile e secco
che non conduce a nulla
se non al sole.

Ma la battigia chiama
la spiaggia dall’altro lato,
si parlano in echi d’onda.
Guarda come la sabbia spinge l’acqua
verso l’altro lato.
Acqua messaggero d’amore o amore stesso,
imperscrutabile.

Virgole di pesci rossi,
punti di ricci di mare,
accenti d’alga e trattini come mitili.
Pause di medusa, esclamazioni di polipi e
due punti di conchiglia:

Il vero segreto del mare
è tenere per sé
i dialoghi d’amore
che consegna da una sponda all’altra.

De una orilla a la otra

Una ribera tiene sentido sólo cuando
la otra orilla la llama
y sin agua
el río no tiene cauce,
sólo un curso polvoriento
una senda estéril y seca
que no lleva a nada
si no al sol.

Pero la rompiente llama
la playa del otro lado,
se hablan en ecos de ola.
Mira como la arena empuja el agua
hacia el otro lado.
Agua mensajera de amor o amor mismo,
inescrutable.

Comas de peces rojos,
puntos de erizos marinos,
acentos de alga y guiones como mejillones.
Pausas de medusa, exclamaciones de pólipos y
dos puntos de caracol:

El verdadero secreto del mar
es cuidar
los diálogos de amor
que entrega de una orilla a la otra.

S-viscera
(Italiano)

Avevo un fratello
e mi é morto.
Ogni volta che
volevo morire
lui non permise
alla morte di portarmi via.
Di lui ricordo
le unghie, i denti,
i suoi capelli
e che morì per me,
perché io potessi
continuare a vivere.
Ho avuto un fratello
senz’anima,
tutto sangue,
ancorato al mio corpo.
Vegliava sui miei sogni
e a me
che tanto costa
staccarmi dalle cose,
me lo strapparono dal grembo,
si portarono via la mia solitudine,
la sua solitudine,
la nostra.

DesEntraña

Tuve un hermano
y se me murió.
Todas las veces
que yo quería morir
él no dejó
que la muerte me llevara.
De él recuerdo
uñas, dientes,
su pelo
y que murió por mí,
para que yo viviera.
Tuve un hermano
desalmado,
de pura sangre,
anclado a mi cuerpo.
Velaba sobre mis sueños
y a mí,
que tanto me cuesta
desprenderme de las cosas,
me lo arrancaron del vientre,
se llevaron mi soledad,
su soledad,
la nuestra.

Sebastianæ
(Italiano)

Attendo, a busto scoperto
le spine scoccate
dalla tua rosa.
E non ci sarà perdono
per noi, né redenzione.
Nessuna salvezza. Nessuna.

Sebastianæ

Espero, con el pecho descubierto
las espinas disparadas
por tu rosa.
Y no habrá perdón
para nosotros, ni redención.
Ninguna salvación. Ninguna.

La pioggia che bagna il campo
(Italiano)

La pioggia
che bagna il campo.
La terra si offre al suo bacio
senza sottomissione.
Così farò io
bianca pesca
nelle tue mani
con carni morbide
ma fermo il nocciolo.
Ti amerò con l’anima salda,
ancorata alle costole,
impigliata nelle vene,
fino a quando il sole
si bruci con la luna.
Ti abbraccerò
senza dissolvermi,
senza che il fango macchi
la nostra pura
alba
piovosa.

La lluvia mojando el campo

La lluvia
mojando el campo.
La tierra se entrega a su beso
sin sumisión.
Así haré yo
blanco durazno
en tus manos
con carnes suaves
pero firme el carozo.
Te amaré con alma sólida,
anclada a las costillas,
enmarañada en las venas,
hasta que el sol
se queme con la luna.
Te abrazaré
sin disolverme,
sin que el barro manche
nuestro puro
amanecer
lluvioso.

Silvia Favaretto

Silvia Favaretto

Silvia Favaretto (Italia, 1977) obtuvo variados premios literarios italianos (INVES Palermo, 1998 - VALLE SENIO, 1999 - Malattia della Vallata, 2003 con el cineasta Christian Panebianco) y poemas suyos fueron insertados en muchas revistas y antologías. Ha partecipados a festivales de literatura como el Festival Internacional de Poesía en Medellín, la feria del libro de Bogotà, el Festival de poesía de Xela - Guatemala, así como al Encuentro permanente de poetas del Salvador y al festival de poesia de Rosario, Argentina. Como traductora ha publicado sus versiones al italiano del castellano, alemán e inglés. Ha editado los poemarios bilingüe La carne del tiempo, el libro en italiano La Tetra santità e il variopinto orrore y el bilingüe El sacrificio de la mar, además del cuento infantil La mariposa Rossella. Trabaja como traductora y profesora al tiempo que desarrolla actividad de investigación en la Universidad de Venecia.

Boya 0

2006-07-28T15:31:00.000-03:00

Una Pausa en el tiempo

Paralizar un segundo este tiempo tan presente,
tan presente como mío,
de sueños manifiestos
de realidades latentes.
Ver que pasa en el momento en que todo se detiene:
ese tren a media vía y estupefacta la gente.
Autos congeladamente mudos;
Nubes q’ no buscan disolverse.
Así mis pasos, también quietos, dejarán de perseguir,
Así mi voz afónica e impotente, hablará sin poder oír.

Y la lluvia en el aire, quedará
Y el sol tras el monte:
todo el día amanecerá.
el viento en contra, ya sin fuerzas su soplido abortará.
Las hormigas, hoja a cuestas, ya no irán a trabajar.
Las bocinas, serán un sonido permanente
Mientras q’ el eco perceptible, una cortina musical.

Para qué tanto movimiento
si no venceré nunca al tiempo
Y los relojes tienden a andar más rápido que el tiempo interno...
Y nunca veremos la totalidad del mundo
al apreciarlo durante un segundo.

Si aunque sea un instante,
la vida se detiene
podré amarrar con mis dedos
lo que es mío, lo que porque si
Me pertenece.
Lo mío será más mío
Y un rato más vislumbraré mi paraíso.

Sabré contemplar sin prisa
lo que rodea mi cuerpo,
visitarme sin pudor
firmarme un tratado de paz
en mi mirada al espejo

Si pudiera hipnotizar las procesiones
quedaría una multitud a mitad de camino
Y frenaría la puerta giratoria
Y el giratorio mundo,
Iluminado, sombrío.
Y el río no desbordaría,
porque el agua se habría detenido...

Si un instante vuela,
en él mueren millones de encuentros:
La luna con el mar,
el gato con el perro,
el alma con la mente,
el diablo con el cielo....
Y es lo que quiero ver:
Como todo acontece.
Mirando y admirando más allá
es posible comprobar
que hay mucho mas de lo que encierra el presente .

Nerina Guarnieri

Un 9 de Julio sin gloria

2006-07-28T15:27:00.000-03:00

Noticias de Ultramar

Un 9 de julio sin gloria

No es difícil recordar el concierto organizado por el gobierno nacional el pasado 25 de mayo, sobre todo por la presencia de miles de personas tan solo pocas veces vista en la Plaza de Mayo. Desde distintos lugares oscuros del país llegaron personas de distintas agrupaciones que adherían al presidente, abandonando sus ciudades se dirigieron a la capital del país.

Tampoco es difícil olvidar los programas de los canales capitalinos dedicados a la “Revolución de Mayo”, efímeros homenajes a lo que ellos se atreven a llamar “el día de la patria”. No solo eso, también podemos hablar de los restaurantes que aprovechan para vender alimentos como las empanadas y el locro. No olvidemos las figuritas que aparecen en las revistas infantiles.

Creo que del mismo modo comprenderán el intencionado vació de significado de nuestras fiestas patrias.

Ayer se cumplió otro aniversario de la declaración de la independencia de nuestro país, sin embargo un evento de semejante jerarquía paso desapercibido, no hubo conciertos, no hubo programas de TV sobre esta fecha, el 9 de julio fue tan solo un feriado más.
Este hecho no es algo muy actual, ya que desde hace tiempo que el 25 de mayo parece opacar la fecha de nuestra independencia. Pero ¿Porque?

Recientemente algunos medios capitalinos demostraron su desprecio a la elección del presidente de ir a Tucumán y de no ir al Tedeum en Buenos Aires, mostraron esto como un posible quiebre entre el gobierno y la iglesia. Indudablemente la batalla de nuestros antepasados federales no ha terminado.

Por un lado, la revolución por la libertad de comercio que se llevo en la gloriosa Buenos Aires y por el otro lado la mera declaración de la independencia en una alejada provincia.

Si tan solo prestáramos un poco de atención a los medios de comunicación masivos veríamos que la mayoría de los sucesos de importancia se suceden dentro de la frontera de la General Paz. Pero cuando se trata de algo atroz, de un suceso inaceptable, sucede en el “interior”, en ese otro país, exiliado de la gloria.

No queda ya mas duda, los federales hemos perdido la guerra, solo nos quedan dos opciones: o ser la sombra de la capital, o tomar nuevamente la decisión de enfrentarnos todos juntos contra el país de los unitarios.

Lisandro Ignacio Romero para “Ojo de buey” gudarizutik@yahoo.com.ar

Cárcel

2006-07-28T14:26:00.000-03:00

Cárcel
Gösta Agren*
Traducción de Francisco J. Uriz

Mientras hubo
una posibilidad de huir
se quedaron todos
en la cárcel.

La posibilidad de escaparse
era una libertad que nadie
quería perder.

*Gösta Agren (1936). Finlandia. Nació en Nykarleby, en una familia campesina. Obrero metalúrgico, periodista. Estudios de director en la Escuela de CIne de Estocolmo. Doctor en letras por la Universidad de Estocolmo. Fundador de la Editorial de los Escritores. Colabora en el diario Vasabladet desde 1960. Recibió el premio FInlandia en 1989.

Boya 0: hoy Jorge Paredes

2006-06-07T00:05:00.000-03:00

Boya 0

Bares viejos

Bares viejos.

Mares nuevos.

Travesías que no puedo contar.

Desencuentros
y reencuentros,
testimonios de una vida que va.

Ríos corren
cuesta abajo
y me llaman, me quieren ahí.
Cielos claros,
soles sabios,
no me dejan solo y triste de mí.

Bares viejos,
geografías,
territorios nuevos por conocer;
puntos clave
de mi historia,
templo laico donde puedo rezar.

Algunos dioses me escucharán,
otros seguro tienen mucho que hacer.
Yo no creo
aunque creo,
vivo solo porque puedo creer.

Siento que el viento
siempre te nombra,
y no me asombra
su tozudez.
hoy lo acompaño
y veo claro,
todo el futuro que tengo que ofrecer.

Pienso mucho en los amigos
y en peleas que yo debo pelear.
Bares viejos,
estaciones,
donde puedo descansar.

Voy despacio,
Pido un feca,
Y me quedo solo para quedar.
Bares viejos,
estaciones,
templo laico de mi vieja amistad.

Don Quijote

Su lucidez,
quemaba el alma.

Nos enseñó la verdad
acerca de la astucia de los gigantes,
pero no aprendimos la lección.

Así nos va.

Fábrica de cielos

Tus palabras,
generan la posibilidad de cielos
en mis ojos.

Con la mirada azul
me hago más fuerte.

Veo a los pájaros,
dibujarle un rostro a la nada que vacila.

Aparece de pronto mi camino.

Mondo bizarro

¿Qué mundo extraño es este
en el que no puedo encontrarte?

Trataré de soñar con vos, sentada en silencio,
sonriéndome,
mientras yo leo en voz alta
un poema que escribiré mañana.

Miedos

¿Cual es el miedo?

Vivir no resulta imposible:
los días traen las sonrisas que despiertan los amigos
iluminando todo
como un sol diferente
y palabras que acunan mi tristeza
hasta dormirla.

¿Pero, cuál es el miedo?

No tenerte ya.

No tenerte nunca más.

Verme en el espejo por primera vez
y reconocer mi rostro
entre las sombras de la incertidumbre.

Ese es el miedo:
simple,
terrible,
cruel.

Implacable como un verdugo sin lágrimas,
pero también frágil;
tan frágil,
como mis despertares cada día,
con la luz del ventanal despejando sombras,
y los nombres de todos los que quiero
escritos en mi cuerpo y en mis pasos futuros.

Jorge Paredes

Poeta nacido en Avellaneda, Pcia. de Buenos Aires. Publicó sus poesías en las Revistas Suburbio y Amarú de esa zona, en varias antologías y en un libro propio "Gabinete de Emociones" Ed. De los 4 Vientos, 2005

jorgehoracioparedes@yahoo.com.ar

2006-06-06T22:51:00.000-03:00

Boletín mensual Nº 1: El estreno

kieranmclaren@yahoo.com.ar

Ojo de Buey

Una mirada errante a un mundo difuso

Cine, literatura y television

Noticias de ultramar

Río Negro: los alumnos de un secundario decidieron no ver el Mundial en la escuela para no perder clases.

Hace dos semanas el gobierno provincial había autorizado la instalación de televisores en los colegios. Pero en el Centro de Educación Media Nº 18 decidieron no usar esa opción: "Hay muchos chicos que quieren venir a estudiar", dijo el presidente del Centro de Estudiantes.

Fuente: Clarín.online

Convocado el concurso de guiones de la Muestra Ibértigo
Canarias 7 - Las Palmas de Gran Canaria,Canarias,Spain
La Asociación de Cine Vértigo ha convocado el concurso mediante el cual se elegirá el guión del cortometraje que será rodado en formato digital en un

II Encuentro comunitario Internacional de escritores
San Juan, Argentina

Entretejiendo desde el hacer de las palabras. Desde el 23 al 30 de septiembre. Bases de la convocatoria: El grupo de escritores que participará en el II Encuentro se decidirá por invitación especial y de acuerdo a las propuestas recibidas en respuesta a nuestra convocatoria.

Para más informaciones: entretejerpalabras@yahoo.com.ar

XIII Festival Latinoamericano de Video
El Centro Audiovisual Rosario (CAR) de la Sec. de Cultura y Educación, convoca a quienes quieran realizar el envío de trabajos para participar del XIII Festival Latinoamericano de Video Rosario, que se hará del 8 al 17 de septiembre próximo.
- Límite de la entrega de material: 14 de julio
De manera conjunta se realizará el 3º Foro de Cultura y Comunicación “Medios, Comunicación y Educación”.
http://www.centroaudiovisual.gov.ar/

Eventos

SE ACERCA EL EVENTO DEL AÑO

“Congreso Nacional y Latino Americano de Poetas: La Poesía Como Bandera"
"7° Encuentro Digital y Presencial de Escritores en A. del Valle* Carlos Kunath"
Aristóbulo del Valle – Misiones - del 18 al 21 de agosto de 2006
INFORMES: vascobaigorri@yahoo.com.ar
CONVOCATORIA:
AVE(Aristóbulo del Valle Escribe)
– Demente azul (Eldorado) - Embrujar-Ite – La Viga Poética convocan a todos los poetas, narradores y artistas de todas las disciplinas artísticas, al
"Congreso Nacional y Latino Americano de Poetas: La Poesía como Bandera"
y
"7° Encuentro Digital y Presencial de Escritores en A. del Valle * Carlos Kunath"
en Aristóbulo del Valle – Misiones - del 18 al 21 de agosto de 2006 inclusive .

"La Poesía en los Bares"

VIIº Edición - Ciclo 2006

Leerán:
Mariana Busso
Marcelo Valenti
Concepción Bertone

8 de junio 2006
20:30 Horas
Bar:"La Muestra"

(San Luis esquina J.M de Rosas)
Coordina: Alejandra Mendez.
Auspicia: "Festival Internacional de Poesía"
Organiza: Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario.

A los efectos de lograr una mejor coordinación, los poetas serán convocados para las siguientes lecturas de este ciclo durante el desarrollo de las mismas.

Al cierre del acto se obsequiarán entre los asistentes, tres libros de poesía cedidos gentilmente por la Editorial Municipal.

Rosario, Capital de la Poesía

Encuentros Poéticos
Vientos Contrarios
http://www.vientoscontrarios.8m.com
¡Cuarto año consecutivo!
Organizan:
Susana Santamarina
(Cumbia del Apocalipsis)
Carlos Alberto Roldán
(Utopoesía)
http://www.groups.yahoo.com/group/utopoesia
Vientos Contrarios les propone considerar la presentación de sus textos en su espacio. Obviamente esto es gratuito y se ceñirá a un tiempo que permita la difusión de otras obras y eventos. No deje de consultarnos...
Se les informará por e-mail todo cambio de domicilio del evento
si lo hubiere. Existe la posibilidad de ampliar estas presentaciones a una más mensual en la Ciudad Autónoma de Bs. As.
Para consultarnos
Susana Santamarina: susanasantamarina@gmail.com
Carlos Alberto Roldán: roldan.carlos@gmail.com

1ER OBRA TEATRAL ARGENTINA
DEL AUTOR SALVADOREÑO
JULIO DÍAZ-ESCAMILLA

ESTRENO MUNDIAL DE LA OBRA DÍA 16 DE JUNIO/2006
Salón de Actos Escuela Normal Superior O.Magnasco
Avda Centenario y Profesor Sánchez
VICTORIA ENTRE RÍOS/ARGENTINA
DENTRO DEL MARCO DEL IV ENCUENTRO INTERNACIONAL DE LAS ARTES Y LA POESÍA
"LA DE LAS SIETE COLINAS"
SE PONDRÁ EN ESCENA LA OBRA POÉTICA MENCIONADA, CUYA TEMÁTICA ESTÁ BASADA EN LA VIDA Y OBRA DEL POETA VICTORIENSE GASPAR L. BENAVENTO.
DECLARADA DE INTERÉS MUNICIPAL E INTERÉS CULTURAL PROVINCIAL POR SECRETARÍA DE CULTURA DEL GOBIERNO DE LA PROVINCIA DE ENTRE RÍOS/ARGENTINA
SE INVITA A COMPARTIR UN TEATRO DIFERENTE, ORIGEN DE LA NUEVA DRAMATURGIA DEL GALARDONADO AUTOR CENTROAMERICANO JULIO DÍAZ-ESCAMILLA – DOS VECES PRIMER PREMIO HISPANOAMERICANO EN DRAMATURGIA (2003-2005) Y PRIMER PREMIO CENTROAMERICANO (2003)
RENOMBRADO POR SUS ÉXITOS EN : CUBA - NUEVA ORLEANS Y GUATEMALA, POR SU OBRA :
"MARÍA , LA NIÑA DE GUATEMALA"
OBRAS PREMIADAS: "UN CONTINENTE PARA LLORAR" "GERANIOS EN BOTÓN"; "EL INQULINO"
DIRECTOR DE LA OBRA Y PRIMER ACTOR:
HUGO LA BARBA
DE RECONOCIDA TRAYECTORIA ARTÍSTICA
ACOMPAÑADO POR BRILLANTE ELENCO
ENTRADAS GENERALES
NUMERADAS: $15.-
EN ADHESIÓN AL BICENTENARIO DE LA CIUDAD
AUSPICIA MUNICIPALIDAD DE VICTORIA ENTRE RÍOS

El fútbol según Borges:

"una cosa estúpida de ingleses... Un deporte estéticamente feo: once jugadores contra once corriendo detrás de una pelota no son especialmente hermosos".

Radio

LA ROSA BRINDADA
Lunes a viernes 12 a 14 hs.
Conduce: Liliana Daunes
Con Luciana Peker
AM 1110
Radio de la Ciudad

EL DESCUBRIMIENTO
Un programa para conocer el teatro, la poesía, el cine, la literatura, las artes visuales, la música.
Con la conducción de Patricia Díaz Bialet, Jorge Dubatti y Juano Villafañe.
La participación especial de José Luis Mangieri, Adolfo Nigro,
Eduardo "Tato" Pavlovsky y Nora Lía Sormani.
Columnistas: Araceli Arreche, Nora Gómez, Esteban Ierardo
y Grissy Santomauro.
Se puede escuchar ON LINE a través de la página web www.fmlatribu.com.ar
Para comunicarse con el estudio de aire, se puede llamar al 4866 - 1095 o al 4864 - 0489.
Domingos 17:00 a 18.00 hs. por FM 88.7 La Tribu
Mensajes: Patricia Díaz Bialet pbialet@ssdnet.com.ar
Jorge Dubatti norayjorge@fibertel.com.ar
Juano Villafañe jvillafa@rcc.com.ar

EL DILUVIO Y LA PASAJERA
DOMINGOS 17 A 19 HS.
RADIO "G" - FM 97.7
CONDUCE: MARCELO INSÚA
Se puede escuchar a través del enlace http://www.radiog.com.ar/

Recomendación especial:

Radio vallekas Madrid http://www.nodo50.org/radiovk/index.php

Radio Universidad de Rosario F.M. 107.1 http://www.unr.edu.ar/

Televisión

Martes 6
“Juegos, trampas y dos pistolas humeantes” I-SAT 23 hs

Miércoles 7
“Planeta rojo” I-SAT 20 hs

Lunes 12
“Historias mínimas” I-SAT 23hs

La recomendación del mes:
Aunque mas bien podría ser del año, en este canal van a ver la otra mirada, la de la América nueva: Telesur, A los que viven en Argentina pueden sintonizar el noticiero de Tlesur en canal 7 o en el canal de ciudad de Buenos Aires, en caso de que no vivan en Argentina o en otros países donde se trasmite, puede acceder a la pagina Web donde tendrán acceso al canal las 24 horas: www.telesur.tv

A modo de disculpa
El boletín mensual “Ojo de buey” se lamenta no poder ofrecerle una programación mas completa. Rogamos que nos envíen recomendaciones sobre películas o programas de TV para poder enriquecer esta sección a kieranmclaren@yahoo.com.ar

Boya 0

El segmento absolutamente poetico

El mundial poetico: gran evento gran

El segmento Boya ocho ha decidido organizar un mundial poético en base al mundial de fútbol de la siguiente forma, se presentaran dos poemas de dos países distintos y el publico decidirá quien gano el enfrentamiento.

En esta ocasión presentaremos a cuatros poetas de los paises del grupo A y el publico debera votar por mail a los dos equipos que pasaran a octavos de finales.

Para votar manden un mail con los dos paisea que quieren que clasifiquen a kieranmclaren@yahoo.com.ar

Grupo A
Alemania
Costa Rica
Polonia
Ecuador

Alemania

Sobre los poemas
Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Poemas
había ya
antes de que hubiera poetas.

Los poemas
son cristales de ventanas
arañados.

Los poemas
se pueden convertir en abono
y por ello
de ningún modo
se deben quemar.

Los poemas
están abiertos a cualquier cosa
(incluso los herméticos).

Los poemas
del extranjero
no requieren
permiso de residencia.
Sólo basta con un buen traductor.

Nadie debe
ser obligado
a leer un poema
y mucho menos a escribir uno.

Los poemas
no pueden responder
por su autor.

Los poemas
no leen poemas.

Los poemas
en cualquier momento
se pueden
intercambiar por otros

Michael Augustin

Costa Rica

Los emigrantes
Los emigrantes a veces
abandonan sus desgracias en los trenes,
recorren la sangre absoluta
de una mujer degollada en sus confines.
Retoman los caminos de los libros
y el devenir de Fausto a la locura.
Se bañan en la lluvia de los parias,
en el andamiaje de la muerte
sus mentiras.
Salen a la luna los domingos
persiguiendo su regreso en los amigos.
Recorren las leyendas de la guerra
con una voz distinta
y sus casas son pájaros de sangre
para un insomnio desolado.
Los emigrantes, diminutos malheridos,
conocen del tiempo su afanosa venganza
mientras adquieren lejanías más ingratas.
Dibujan ventanas a sus ruidos,
escriben su historia
en las banquillas
y cocinan terquedades para nombres
que no vuelven y los hijos muertos.
Después desmienten
pero nunca olvidan
y quieren volver
y no vuelven.

Alejandra Castro

Polonia

Dicho de otra forma

mi libertad es una palabra que callaré
o que quizás anotaré sobre un pedazo de papel
para transmitírtela

mi libertad es un crayón del azar
una baguette o un estilógrafo en la mano
para garrapatear maquinalmente sobre la arena
o hacer trazos
al dorso de un billete
usado

o quizá para incitar a las letras a avanzar
como si yo quisiera deletrear el mundo
queriendo hacerlo más legible así sea sólo un poco
y sin duda de este modo hacerlo igualmente avanzar
mi libertad es la lengua en la que me dirijo a ti
la lengua en la cual recibo tu respuesta
a fin de ir a tu encuentro o evitarte
pero mi libertad es ante todo este instante
durante el cual inclino las palabras unas hacia otras
bajo un ángulo muy particular así no sea mas que para
que dejen de evitarse entre sí como si estuvieran despellejadas
instante durante el cual yo las uno permanentemente
casi por lazos matrimoniales
yo las emparento por sentidos en clanes, grupos y estrofas

y las ordeno
sin cesar yo las ordeno
para que finalmente cesen de devorarse comerse
-como tienen la costumbre-
y entonces las hago salir del estado de canibalismo salvaje
de recíproco hocico
(y entonces ordeno las palabras como si borrara sus pecados)

yo soy la donante
yo soy la autora del planeta de los poemas con un gesto real
yo los libero
los pongo en libertad
insuflándoles al final una parte de mi propia alma

(incluso si todo ello debiera ser considerado una catástrofe)
mi poema de todos modos
no será más que una caja negra

de todas formas en el fondo
entre sus estrofas
se curva la prueba de la existencia del instante
que aparte de eso ya no existe en parte alguna
y que por otra parte puede se que no haya existido jamás
para persona distinta a mí
yo misma
y es mi libertad
de justamente poder tomar un tal instante
del anaquel del infinito tiempo
darle forma
encerrarlo entre la caja alargada de las estrofas negras
y detenerlo
cuidarlo -¿Pero para siempre?
Di -¿Para siempre?

Urszula Koziol

Ecuador

Por culpa de los números
Por culpa de los números
estuve siempre mal en todo cálculo.
Por no poder usar los logaritmos
la cuenta de mi vida se fue al suelo.
Jamá hallé mi siete
ni pude poner cifras a mis letras.
No supe el porcentaje de mis fraudes.
Tal vez por eso mismo
no tuve nada exacto.
Por no poder restar decimales
me fui llenando de humo,
de vientos y palomas
y nunca pude ser un tres resuelto.
Se me quedó en la nada
mi signo con tu máxima potencia.
Y siempre me rebotan
las gélidas fracciones del olvido.
Por culpa de los números
no me entendieron nunca.
Por culpa de esas plagas
jamás hallé la ruta de la lógica,
jamás un mar tranquilo,
jamás un tiempo eterno.

Por no poder hacer raíz cuadrada
no tuve un edificio de esmeraldas
ni alfombras voladoras.
Me fui quedando pobre,
sin amuletos propios
ni talismanes mágicos.
Por olvidar el álgebra
no pude ser brillante
y apenas me quedaron las gaviotas
y un cráneo lluvioso
en donde hace columpio el arcoiris.
Por culpa de los números
se me cayó la casa de la suerte
y hasta el amor más firme
se fue por la tangente.

Violeta Luna

Atención:
Se necesitan colaboradores, por favor manden su poesias , cartas comentarios, gacetillas, noticias, eventos, etcétera. El ojo de buey esta abierto
PORQUE LA IGNORACIA ES SU MAYOR ARMA
DIFUNDE LIBRE EL CONOCIMIENTO

kieranmclaren@yahoo.com.ar